Critiques Presse

Le film de Depardon est évidemment rare, car il est empli de qualités morales.

Filmée dans un noir et blanc dont le grain et la lumière sont d'une grande beauté, cette traversée d'un paysage sans repères est aussi l'exploration d'une temporalité qui se délite pour mieux nous envoûter.

Pour une fois, ce n'est pas un documentaire, mais une fcition méditative, qui épouse la courbe lente d'une dune, d'un destin.

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C'est un des défauts du film, avec sa lenteur narrative parfois somnolente, mais c'est aussi son charme. Depardon prend son temps, le spectateur aussi, confortablement assis dans les salles occidentalisées, habitué à son petit confort "normalisé". Mais le but est atteint : Depardon parvient avec une facilité déconcertante à projeter le spectateur dans la mentalité des habitants du désert.

Autant Un homme sans l'Occident séduit visuellement (beauté du noir et blanc, sécheresse palpable du vent, gifle inlassable du sable qui part en tourbillons), autant son austérité gêne malheureusement à comprendre l'enjeu et le propos du film, et à s'intéresser réellement à ses personnages.

Chaque plan a la durée de son effet. En alignant ainsi des tableaux signés, Depardon en arrive à créer un sentiment de lassitude face à un désert pourtant magnifique, balayé par le vent ou vibrant de contrastes. Et quand un regard rencontre la caméra, soulignant la mise en situation, c'est fatal.

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Un film à voir pour ses fascinantes images d'un désert sans cesse balayé par le vent, accompagné par intermittence de la voix du réalisateur. L'histoire, en revanche, n'est pas d'une grande clarté.

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Les images, les scènes qui suivent les mots de Depardon ont quelque chose d'absent et de lointain : il nous est impossible d'accéder aux subtilités des dialogues des personnages, à ce qui constitue le détail, la chair, la personnalité.

On peut toutefois regretter que ladite voix off instaure une distance dommageable entre le spectateur et la puissance d'incarnation des images. Dans ses docus et films précédents, Depardon avait su se passer des mots. Nul ne s'en plaignait.

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Le ralenti des gestes, la musique mystérieuse de propos indéchiffrables et les regards sans émotion visible sont aussi essentiels qu'un vent de sable tourbillonnant sur les dunes ou que le son mat des étoffes claquant sur la silhouette des femmes. Il ne reste plus au spectateur qu'à se hisser à la hauteur de cette exigence. C'est aussi un pari.

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Comment un si bon cinéaste que Raymond Depardon, se lançant dans un projet si proche de ce qui le touche et le concerne profondément, a-t-il pu passer aussi complètement à côté ? (...) Bizarrement, Depardon fait comme photographe ce qu'il a négligé de faire comme cinéaste : Désert, un homme sans l'Occident, le livre qu'il publie en même temps que sort son film, est plus vivant, plus parlant, que ce qu'il montre à l'écran.

Décevant a priori, ce film fait de son échec son sujet : impossible à filmer le désert.