Derniers Avis : Fargo - Page 6

Ce qui frappe d’abord dans *Fargo*, ce n’est pas seulement son intelligence, c’est sa manière de paraître presque modeste alors qu’il maîtrise tout. Les frères Coen partent d’un matériau de polar, le déplacent dans un paysage enneigé qui semble avaler les êtres, puis le font glisser vers quelque chose de beaucoup plus rare : une comédie noire qui n’annule jamais la violence, un thriller qui n’abandonne jamais l’absurde, une satire qui ne méprise jamais complètement ses personnages. Sorti en 1996, écrit, réalisé et produit par Joel et Ethan Coen, le film réunit notamment Frances McDormand, William H. Macy, Steve Buscemi et Peter Stormare, avec la photographie de Roger Deakins et la musique de Carter Burwell. Cette alliance de précision formelle et de tonalité instable explique largement pourquoi l’œuvre est restée centrale dans la filmographie des Coen.

Ce que j’admire le plus, c’est l’écriture des comportements. *Fargo* comprend quelque chose de très fin sur la petitesse humaine : la lâcheté, l’avidité, l’embarras, l’autojustification, la panique qui se lit dans une voix, dans un silence, dans une phrase mal terminée. Le film est extraordinairement drôle, mais jamais parce qu’il chercherait la vanne. Il est drôle parce qu’il observe avec une cruauté sèche la disproportion entre ce que les personnages croient contrôler et ce qui leur échappe déjà. William H. Macy est prodigieux dans cette logique-là : il compose moins un “méchant” qu’un homme qui se décompose à vue d’œil, rongé par le stress, le mensonge et l’humiliation. En face, Frances McDormand impose une présence qui paraît simple avant de devenir souveraine : elle apporte au film une humanité, une droiture et une intelligence pratique qui empêchent *Fargo* de sombrer dans le pur cynisme. C’est précisément cette tension entre bassesse morale et décence tranquille qui donne au film sa tenue exceptionnelle.

La grande réussite des Coen est aussi d’avoir compris que le décor n’est pas un fond mais une morale visuelle. La neige, les routes, les parkings, les façades quelconques, les intérieurs ternes, tout participe à une sensation de vide presque métaphysique. Roger Deakins filme ces étendues avec une rigueur qui agrandit encore la solitude des personnages ; on a l’impression que le monde entier regarde de très loin des individus trop petits pour leurs propres décisions. Carter Burwell, de son côté, ne cherche pas à surligner l’émotion : sa musique donne au récit une gravité étrange, presque funèbre, qui évite au film de se réduire à une mécanique brillante. C’est là que *Fargo* devient plus qu’un exercice de style : derrière le raffinement ironique, on sent une tristesse réelle, une méditation sur la bêtise, sur l’argent, sur la violence absurde, sur le fait qu’une vie peut basculer pour des motifs dérisoires.

Ce qui m’empêche malgré tout d’en faire un film absolument intouchable, c’est que cette perfection même crée parfois une légère distance. Les Coen sont si sûrs de leur découpage, de leur rythme, de leur mélange de grotesque et de fatalité, qu’ils frôlent par moments une forme de démonstration. On admire sans réserve, mais on n’est pas toujours bouleversé avec la même intensité qu’on pourrait l’être devant des œuvres un peu moins impeccables mais plus déchirantes. C’est une réserve modeste, parce que le film compense largement par sa singularité, sa tenue et sa relecture magistrale du néo-noir, mais elle existe : *Fargo* me fascine un peu plus qu’il ne me renverse. Et en même temps, cette retenue fait aussi partie de son identité ; elle participe de son froid, de son élégance, de sa manière de ne jamais forcer l’effet. BFI l’a très bien résumé en parlant de la précision détachée des Coen et de leur façon de renverser les codes du noir dans un environnement enneigé et provincial.

Au fond, *Fargo* est un film rare parce qu’il réussit presque tout à la fois : il est populaire sans être simpliste, sophistiqué sans être poseur, cruel sans être vide, drôle sans devenir léger, moral sans devenir démonstratif. Il peut se voir comme un polar, comme une satire sociale, comme un conte noir sur l’échec, comme un film de caractères, comme une étude du mal ordinaire ou comme une variation très américaine sur l’absurdité du monde. Son importance historique n’a rien d’usurpé : prix de la mise en scène à Cannes pour Joel Coen, Oscars du meilleur scénario original et de la meilleure actrice pour Frances McDormand, puis entrée au National Film Registry en 2006. Mais au-delà du prestige, ce qui reste surtout, c’est la sensation d’un cinéma qui sait exactement ce qu’il fait, et qui le fait avec une maîtrise si particulière qu’on reconnaît *Fargo* en quelques secondes, comme on reconnaît les très grands films : non pas seulement à leur histoire, mais à leur climat.

Spoilers:

spoiler: La première idée géniale de *Fargo*, c’est peut-être son premier mensonge. En s’ouvrant sur cette promesse de “true story” que les Coen manipulent délibérément, le film annonce déjà tout ce qu’il sera : un récit où la vérité compte moins que la manière dont des êtres ordinaires se racontent des excuses, des alibis, des versions supportables d’eux-mêmes. Sorti en 1996, écrit par Joel et Ethan Coen, porté par Frances McDormand, William H. Macy, Steve Buscemi et Peter Stormare, photographié par Roger Deakins et mis en musique par Carter Burwell, *Fargo* ressemble au départ à un simple polar enneigé, puis devient autre chose : une comédie noire sur la médiocrité humaine, un film criminel sur l’humiliation, et presque une fable morale sur le prix dérisoire auquel certains vendent leur âme. Ce qui rend le film si fort, c’est qu’il ne traite jamais le crime comme une montée héroïque vers le danger, mais comme une suite d’erreurs minables commises par des gens trop petits pour ce qu’ils déclenchent. Jerry Lundegaard n’est pas un grand personnage de tragédie, c’est un homme faible, veule, presque pathétique dans sa manière de vouloir paraître important alors qu’il n’est déjà plus maître de rien. Tout le film repose sur cette vérité cruelle : ce ne sont pas des monstres brillants qui mettent la machine en route, mais un petit lâche humilié par l’argent, par son beau-père, par sa propre insignifiance. William H. Macy est immense parce qu’il ne joue jamais la noirceur en force ; il joue la sueur, le bégaiement moral, l’agitation d’un type qui pense encore pouvoir gérer la catastrophe alors qu’il a déjà perdu. Et c’est pour cela que tout ce qui suit est si glaçant : l’enlèvement de Jean n’a rien d’un grand plan criminel, c’est une combine de concessionnaire raté, et le film n’oublie jamais cette mesquinerie originelle. Les Coen comprennent à la perfection que l’horreur la plus convaincante n’est pas toujours spectaculaire ; elle peut naître d’un homme qui signe un mensonge, baisse les yeux et continue sa journée comme si de rien n’était. Cette précision dans l’écriture des comportements est une des grandes forces du cinéma des Coen, et *Fargo* est souvent cité comme l’un de leurs sommets justement parce qu’il combine cette cruauté d’observation avec une maîtrise de ton rarissime. L’autre coup de génie, c’est évidemment Marge Gunderson. Dans un autre film noir, l’enquêteur central serait fatigué, alcoolisé, cynique, ravagé par le monde. Ici, les Coen placent au centre une femme enceinte, polie, posée, presque lumineuse, et ils en font non seulement la meilleure personne du film, mais aussi la plus intelligente. Frances McDormand trouve quelque chose de miraculeux dans ce personnage : Marge n’est ni idéalisée ni transformée en sainte, elle est simplement stable dans un univers d’imbéciles et de prédateurs. C’est elle qui donne au film sa profondeur morale. Sans elle, *Fargo* serait un bijou d’ironie noire ; avec elle, il devient davantage, parce qu’une décence concrète y résiste réellement au chaos. Toute l’architecture du film dépend de cette opposition entre, d’un côté, les hommes qui confondent argent et pouvoir, et de l’autre, une femme qui voit clair parce qu’elle ne cherche pas à dominer. Le dernier face-à-face avec Gaear fonctionne précisément pour cela : ce n’est pas seulement l’arrestation du tueur, c’est la victoire calme, presque domestique, d’une intelligence morale sur une brutalité opaque et animale. Quand Marge lui parle dans la voiture, quand elle s’étonne qu’on puisse massacrer autant de vies “pour un peu d’argent”, le film atteint quelque chose de très rare : une conclusion à la fois simple et immense, où la morale n’est pas plaquée mais incarnée. L’importance de Marge dans l’histoire du néo-noir et dans la carrière de McDormand n’a rien d’exagéré ; elle a valu à l’actrice l’Oscar et reste régulièrement décrite comme l’un des grands personnages modernes du cinéma américain. La mise en scène, elle, est d’une sécheresse admirable. Roger Deakins transforme la neige en surface morale : tout paraît vide, ouvert, blanc, mais ce blanc n’a rien d’apaisant. Il écrase les individus, il les réduit, il les expose. Dans *Fargo*, il y a peu de films où l’espace dise aussi bien l’infériorité des hommes face à leurs propres actes. La route, les parkings, les motels, les terrains vagues, les bureaux ternes, les salons sans charme : tout respire une banalité presque administrative, et c’est cette banalité qui rend les éclats de violence si mémorables. Le sang sur la neige n’est jamais seulement un effet visuel ; c’est la preuve que l’horreur surgit au cœur même de la vie la plus quelconque. Carter Burwell accompagne cela avec une musique qui donne au film une gravité sourde, presque funéraire, et empêche le récit de se réduire à une mécanique de virtuosité ironique. J’aime énormément la manière dont les Coen tiennent ensemble des registres qui devraient théoriquement se contredire : l’accent local, les politesses absurdes, le comique des dialogues, la bêtise presque clownesque de Carl, et, au bout du chemin, des cadavres, des pleurs, des visages détruits, un père abattu sur un parking, une femme kidnappée qui n’était au fond qu’un pion. Très peu de films réussissent un tel mélange sans se casser en deux. *Fargo* y parvient presque tout le temps. Et pourtant, c’est là aussi que se loge ma légère réserve, celle qui fait qu’à mes yeux le film tutoie l’immense sans entrer totalement dans l’intouchable. Les Coen contrôlent tellement leur matière qu’ils créent parfois une petite distance de laboratoire. On admire tout, on savoure tout, mais on sent aussi par moments la jubilation des auteurs derrière chaque décalage, chaque bifurcation, chaque humiliation supplémentaire. La fameuse parenthèse Mike Yanagita, par exemple, est brillante sur le plan du sens — elle rappelle à Marge, et à nous, que les visages ordinaires peuvent dissimuler des mensonges lamentables, et elle la remet symboliquement sur la piste de Jerry — mais elle garde aussi ce goût très Coen d’incident oblique, volontairement étrange, qui fascine davantage qu’il n’émeut. Même chose pour Carl et Gaear : ils sont inoubliables, mais on les contemple parfois comme des figures de cauchemar grotesque plus que comme des êtres de chair. En réalité, ma réserve tient moins à un défaut qu’à une température. *Fargo* est un film d’une intelligence magnifique, d’une précision presque insolente, mais son froid fait aussi partie de ce qui m’empêche de l’aimer aveuglément. Il me captive un peu plus qu’il ne me dévaste. C’est un très grand film, un film qu’on revoit avec bonheur, un film qui mérite amplement sa réputation, mais il conserve une mince couche de glace entre lui et le bouleversement absolu. Ce qui reste après la projection, ce ne sont pas seulement les répliques, ni la broyeuse, ni le faux fait divers devenu mythe, mais une sensation plus profonde : celle d’avoir vu un monde où presque tout le monde se trompe sur ce qui a de la valeur. Jerry croit que l’argent le sauvera. Wade croit que sa puissance lui permettra de reprendre la main. Carl croit qu’il peut monnayer le chaos. Gaear semble n’obéir qu’à une logique de pure prédation. Et au milieu de tous ces hommes qui s’agitent pour posséder, cacher, négocier ou survivre, Marge rentre chez elle, se glisse dans son lit auprès de Norm, parle d’un concours de timbres et remet les choses à leur juste taille. C’est une scène sublime parce qu’elle redonne au film son vrai centre de gravité : la vie correcte, la bonté simple, l’intelligence sans théâtre. *Fargo* est grand parce qu’il est féroce, mais il l’est encore plus parce qu’il ose croire, sans mièvrerie, qu’il existe quelque chose de plus respectable que la ruse, la virilité, l’argent ou la violence. C’est pour cela qu’il traverse si bien le temps : pas seulement parce qu’il est virtuose, pas seulement parce qu’il est culte, pas seulement parce qu’il a remporté le prix de la mise en scène à Cannes, deux Oscars majeurs et une place au National Film Registry, mais parce qu’il contient sous son humour noir une morale d’une limpidité désarmante. Il regarde l’humanité de très haut, parfois avec cruauté, souvent avec ironie, puis il s’arrête devant une femme ordinaire et lui confie silencieusement le dernier mot. Et ce dernier mot, dans un film aussi sanglant, aussi absurde, aussi acide, a quelque chose de profondément beau.

Un film américain satirique des américains réalisé par des américains

Meilleur Actrice 1996
Meilleur Acteur dans un second rôle 1996

J’ai bien aimé le film mais je n’ai pas trouvé ça incroyable non plus. Si vous cherchez du génie c’est raté, rien ne se passe comme prévu.

J'adore ce type de film. Pour moi c'est un chef d'œuvre. Cette ambiance très spéciale entre sang et humour est exceptionnelle. Tout est parfait du début à la fin.

Encore une pépite des frères Cohen qu'on ne se lasse pas de regarder, ça doit faire au moins dix fois que je le vois et c'est toujours aussi bon. D'ailleurs, ce n'est pas un hasard si une série en a été faite avec autant de succès. La grosse force de "Fargo" c'est son ambiance générale et c'est personnages plus originaux les uns que les autres. Cette musique si incroyable qui va avec et qui accompagne parfaitement toutes les scènes. Il ne faut pas oublier aussi les plans divers et variés tout du long. L'histoire hors du commun et qui part dans tous les sens et surtout le fait que l'on passe par absolument toutes les émotions. Il y a autre chose qui n'est pas souvent dite et qui apporte un vrai plus, c'est que le film n'est pas très long et que ça change des autres du cinéma qui souvent durent plus de deux heures. Malgré le fait que le film ait plus de 30 ans, il n'a pas du tout vieilli. Le seul petit hic pour moi, c'est que je m'attendais à une fin un peu plus punchie mais hormis ça, tout est excellent. Pour tous ceux qui ne l'ont pas vu, allez-y les yeux fermés (enfin pas trop quand même). 15/20.

Minable ! on nous vend un bon policier, sauf que l'histoire est nulle et il y a un espèce d'humour insupportable pendant tout le film qui n'est jamais drôle et l'actrice principale est abominable.

Un film qui manie admirablement bien le pathétique, le drôle et le macabre, le tout dans une ambiance froide et austère qui donne finalement le sentiment d'assister à une tragédie dans cet état du Minnesota.

Comme un air de Nebraska façon Springsteen. Un film qui surprend par sa violence soudaine et la monotonie des dialogues.
Un classique bien filmé !

Une merveille ce film des frères Coen.
Le casting est parfait.
L'ambiance , le ton, tout est dans la froideur, dans la sobriété : cela est retranscrit par les paysages neigeux (photographie sublime), par les dialogues, par les attitudes.

On parle vraiment ici d'un chef d'oeuvre avec un oscar pour le role de la flic??? Ce film se regarde certes, mais il est très lent, les personnages ont l'air tous très bêtes. Et au final, je ne sais meupas s'il s'appuie sur une histoire vraie ou si c'est de la fiction. Déçu car les critiques étaient excellentes.

Un policier à l’humour noir, c’est ma tasse de thé. L’œil acerbe des frères Coen sur la société américaine nous emmène au fin fond du Midwest avec son lot de personnages loufoques. Et en effet, c’est plutôt amusant mais pas tant que ça malheureusement. Le scénario, tiré d’un fait divers, est original et s’enfonce dans la noirceur au fil des minutes. Malgré tout, j’ai trouvé le résultat assez inégal et le film m’a laissé quelque peu sur ma faim. Loin d’avoir été autant conquis que l’ensemble de la presse et des spectateurs.

Dans la filmographie des frères Coen, il y a peu de films que j’ai appréciés, comme celui-ci. Basé sur une histoire vraie, avec une formidable Frances MacDormand, on est entraîné dans une sombre histoire d’enlèvement, avec un vendeur de voitures comme instigateur, utilisant les services de deux petites frappes, lesquelles seront entraînées dans une spirale meurtrière. Manifestement, on est en présence d’un cinéma coup de poing, avec une indiscutable virtuosité dans la réalisation. Un thriller sortant clairement de l’ordinaire qu’il faut voir.

« Fargo » est un thriller noir et tragi-comique se déroulant dans le Minnesota, suivant les conséquences désastreuses d'un plan criminel qui tourne mal. La réalisation de Joel Coen est remarquable, capturant l'essence du Midwest américain avec ses vastes paysages enneigés et sa population aux personnalités particulières. La photographie et la direction artistique contribuent à créer une atmosphère immersive unique. « Fargo » joue avec les conventions du genre, offrant un mélange original de crime, de suspense et d'humour noir. Son style distinctif et son approche subversive le démarquent. La distribution est excellente, avec des performances mémorables. Frances McDormand incarne Marge Gunderson, une policière enceinte au caractère simple et attachant, sa sagacité étant évidente et si naturelle. Steve Buscemi et Peter Stormare forment un duo de « méchants » stupide et consternant, proche de la psychopathie. William H. Macy, totalement dépassé par les événements, est presque touchant. « Fargo » est un film surprenant, qui nous prend continuellement à contre-pied, mais quel pied au final. WHITE FINGERS : LA PISTE SYSKIYOU (TOME 1) et LE CIMETIERE DES SQUAWS (TOME 2) (Amazon Kindle).

bien filmé, intéressant mais pas si exceptionnel à mon gout : quelques lenteurs, des subtilités pas très claires, un peu confus

Ce film servira de référence pendant des decennies. «  comme les fréres Cohen ». Ils ont renouvelé le polar. Avant il y avait les films noirs, comme Le Facteur Sonne Toujours Deux Fois. Fargo innove avec cette alternance de derision, d’horreur, de banal quotidien… Bref, je l’ai vu 4 fois… Chaque fois avec le même plaisir.