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Dans une banlieue qui sent le cookie maison et le vin blanc bon marché, une blogueuse un peu trop lisse se lie d’amitié avec une working girl au charisme aussi tranchant qu’un tailleur Givenchy. Un jour, la seconde disparaît. Et évidemment, ça ne sent pas que le Dior Joy dans cette affaire. L’Ombre d’Emily, c’est un thriller qui joue à la fois les Desperate Housewives et les Hitchcock pour bruncher dans un shaker rose fluo.
Paul Feig, à qui l’on doit Mes Meilleures Amies et Spy, continue de brouiller les pistes entre comédie et genre noir. Il mise ici sur le vernis brillant, les dialogues affutés comme des stilettos, et une mise en scène qui fait des clins d’œil plus souvent qu’un chat dans une pub Whiskas. C’est stylé, ça déborde d'ironie, mais parfois, ça sent l'exercice de style plus que l'élan sincère.
Anna Kendrick, parfaite en maman ultra-connectée et légèrement névrosée, campe une Stephanie aussi attachante que crispante. Blake Lively, elle, vampirise l’écran : tailleurs impeccables, martinis au shaker (pas à la cuillère), regard de tueuse de romans de Patricia Highsmith… Elle est l’élégance même, version glaçante. Henry Golding ? Charmant, certes, mais un peu comme une déco Maisons du Monde : joli à regarder, pas toujours très utile dans le fond.
Le film jongle avec les twists comme un magicien ivre : certains bluffent, d’autres tombent à plat. L’humour acide compense les facilités d’écriture, et le style visuel, qui flirte parfois avec le kitsch assumé, reste réjouissant. On n’est pas chez Fincher, certes, mais on s’amuse comme devant une série de HBO qui aurait trop bu.
Alors est-ce que L’Ombre d’Emily est un grand film ? Pas vraiment. Mais c’est une sucrerie piégée, une friandise qui explose sous la langue. Et franchement, qui n’a jamais mordu dans un bonbon trop beau pour être vrai ?